一建康城的暮色总是来得又沉又慢，像一匹浸了水的旧绸缎，一点一点地往下坠。朱雀桥边的野草已经长到半人高了。春风一吹，那些草叶子便哗啦啦地响，像是有人在低声说着什么。桥下的水早就干了，只剩下一条干裂的河床，裂缝里爬满了青苔。偶尔有燕子从河床上掠过，衔一口湿泥，便又匆匆飞走。我站在桥头，看那些燕子飞进巷子深处。乌衣巷。这个名字在建康城里已经很
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